Folga no outono

O cheiro da grama aos joelhos. Numa visao de Greenwich. O soar do cachorro e o andar da crianca. A vibracao do amigo. Um rabisco e um cisco. Nuvens se enchendo e fechando o quadro. Pessoas se indo e inteirando as estradas. Das bolas vermelhas que voce me joga, no ceu vejo o carmim acrilico, entre o verde e o cinza do ar. As folhas no chao me acalmam. Serenidade finita aos ventos. Voos singelos e tao livres. A calma no horizonte ja percebo se limita. Mas eh aproveitado o momento nesse grau de vista. E como respirar sem pressa, ir e nao ter que voltar, nao sentir saudades por nao ter que ficar. Sao particulas que me entram na batida. Observa o equilibro se expondo em movimento. Ultima tentativa, mudanca de ponto. Engracado, como na pressao conseguimos mais. Levantamos e entramos noutro conto. Amigos, paisagens, um pouco da vida.

Eh arte e o escambal

La vem de longe a moca

Em passos de passaro

Daqueles que dancam

No olhar e no sarro

A batida da musica

Meche todo o sangue

De uma menina que nao para

O pai que de londe zangue

Aqui nao existe coitado

Porque todos estamos em sonho

Nao ha homem nao amado

Na cancao que descomponho

Na cidade que se forma
Danca junto policia e ladrao

A alegria nao conhece norma
Entra de bolsa e de muamba
Batidas desatentas chegam
Nuances do velho samba

E nao me venha com definicoes
Que aqui eh o povo que joga
Tem todo tipo de arteiro
seja rico seja pobre.
O sentimento, "Eh arte e o escambal"
Notifica na entrada do terreiro.

Ta que vi que ta deprimente. Ja ia falar desse negocio de trabalho. Mas deixa para la. To de bem com mente, Boa noite, Bom dia.