Caderno

A mando

Procuro por aquele mar

Que um dia te encontrei

Sera que existe o que sinto?

Ou da saudade imaginei?

Na multidao mergulho

Pecorro ruas e saloes

Sem objetivo sigo o brilho

Que me provoca o coracao

Pergunto aos Leigos e aos Sabios

Como que de olhos nascem sorrizos?

Maos sao hora labios?

Quando labios nao sao maos?

Que pena e voltar p'ra terra

Me perderia na multidao

Queria poupar os encontros

E sumir logo nessa imensidao

Viveria muito mais nesse mar

Que tem o gosto da verdade

Rodeado de saudade

Londe dele Tenho longe o coracao

Criarte

Minha alma nao calma

Menos que doente

Esta viva

Na escuridao leio as palavras

Que aguardam para ser lidas

Essa luz que me enche

Esta na beleza de uma flor

No crecimento a espera

No amadurecimento a imagem

Eh vida se tornando arte

O sonho de uma realidade

Que flutua sobre a verdade

Comeca o que ja existiu

Nada termina, nada termina

Ha de se acreditar

Que nas nuvens se pode subir

e ainda deitar

Releio suspiros gravados

Materia do imaginavel

A vida e tambem o sonho

Nas maos esta o presente

Na mente tudo o que sente

Nao existe tempo

Nao existe espaco

Esta tudo

Nao existe nada

Ser homem

Por vezes pensei, senti, respirei
Por vezes sofri, corri, chorei
Por vezes vi o que ninguem viu
As vezes sorri

Abre os olhos mas nao sabe ao certo se esta acordado. Nada lembra da vida, tenta resgatar o sonho tido. Sofre essa troca de mundo que lhe e forcada, um instante. E um instante singular, de um sentimento proprio. Ali perdeu o que lhe segura a vida. "Que valor mesmo lhe atribuimos?". Não era um pesadelo, era confortavel. Pouco dura a desilusao da perda. Ja esta lucido outra vez. Acordado levanta e respira vida. O cotidiano lhe toma. O subconciente nao lhe abandona, mas por hora e esquecido. Chegou a perder o sentido da vida, ainda a sente no corpo mas nao sabe ao certo o que e. Logo que lhe vem o obviu e continua. A demora nao lhe tiram as duvidas mas suas certezas. Loucura passageira. Filosofia de besteira. Se concentra no compromisso de nao fazer nada da melhor forma. Caminha como caminha um homem. Semelhantes passos que hora lhe aguniam. Suspiros de vergonha de uma humanidade quadrada e sofrida. Entre rizadas surge o extaze que encoraja qualquer caminho. Sabe o sonho que tem. Hora entra na linha, hora sobe no palco, mas na maioria esta na cochia.

As vezes vive
Outras vezes nao.

A...

A necessidade de escrever me doi mais que o ato. Essa nuvem que me persegue esta acima da sombra pela qual caminho. Vejo a mim mesma em todas as direções e o arbítrio ao mesmo tempo que impulsiona, me corroi. Não sei de quantos desejos se faz um homem, pouco olho p'aquelas realizações. Me guio na infinitude, entre a singular certeza e uma multidao de duvidas. Não há sonho que se alcalme em mim. Sou feita de carne. Sou terra. Sou pedra. De que se faz a minha existencia? Se não das vontades que me perseguem. Os sonhos que alí deixei, foram divertimentos passageiros. Passo por eles todos os dias e vivo os que conquistei. O encanto que a vida me joga na cara não é o mesmo que a humanidade jogou. Ouço gritos de dor. E mesmo assim não há sofrimento alheio que abata aquele que é meu. Me assumo egoísta. Me assumo humana. Na vida me igualo e distâncio. Sinto nojo dos que viveram e angústia dos que viverão. O belo que sinto é divino e o horror que vejo é humano. A dor de todo homem também é minha. A mentira dessa prepotencia é evidente. Eu não senti o que sentíste. E o que sinto me parece um sentimento apenas meu. São poucos aqueles com quem divido. Não o pão. Não a vida. Mas a mim mesma. A glória é apenas um nome. Releio cada passagem e não concluo nada. No fundo o tudo termina no nada. Daquele nada de onde se vem. Da necessidade de ser, porque ninguém é. E o que se forma, são apenas palavras. Nomes dentro da imensidão.