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A necessidade de escrever me doi mais que o ato. Essa nuvem que me persegue esta acima da sombra pela qual caminho. Vejo a mim mesma em todas as direções e o arbítrio ao mesmo tempo que impulsiona, me corroi. Não sei de quantos desejos se faz um homem, pouco olho p'aquelas realizações. Me guio na infinitude, entre a singular certeza e uma multidao de duvidas. Não há sonho que se alcalme em mim. Sou feita de carne. Sou terra. Sou pedra. De que se faz a minha existencia? Se não das vontades que me perseguem. Os sonhos que alí deixei, foram divertimentos passageiros. Passo por eles todos os dias e vivo os que conquistei. O encanto que a vida me joga na cara não é o mesmo que a humanidade jogou. Ouço gritos de dor. E mesmo assim não há sofrimento alheio que abata aquele que é meu. Me assumo egoísta. Me assumo humana. Na vida me igualo e distâncio. Sinto nojo dos que viveram e angústia dos que viverão. O belo que sinto é divino e o horror que vejo é humano. A dor de todo homem também é minha. A mentira dessa prepotencia é evidente. Eu não senti o que sentíste. E o que sinto me parece um sentimento apenas meu. São poucos aqueles com quem divido. Não o pão. Não a vida. Mas a mim mesma. A glória é apenas um nome. Releio cada passagem e não concluo nada. No fundo o tudo termina no nada. Daquele nada de onde se vem. Da necessidade de ser, porque ninguém é. E o que se forma, são apenas palavras. Nomes dentro da imensidão.